Щоб нас хоч де-небудь любили

в кривих кутах багатоповерхівок, ми тихо кашляємо від пилу. нас всіх не люблять точно так же, як ми когось не любили. ми забуваємо тих, хто пам'ятає, а якщо раптом дзвонять і пишуть, їм відповідаємо напівсонно: "прости, мовляв, я зовсім не книжковий герой, що не принц, а гад останній, яких на світ чотири штуки." ми ллємо, як воду, ці брудні, сидимо, заламуючи руки, кричимо, що щастя нам не світить, що нас добра не навчили. але все ж ми за всіх у відповіді, кого колись приручили. і в нашому уявному шляхетність не так солі, скільки отрути. любов у всій своїй потворності кричить: "сиди поки що поруч, дихай, вважай удари серця і, прокидаючись, тичься в шию. я добрий, я даю погрітися від почуттів, яких не маю." себе страхуючи від докорів, цинічно мітимо в зону паху. у нас проста підгрунтя: ми, напівдохлі від страху, даємо собі можливість до втечі, коли учуем дим і кіптява: любов - перевірений засіб сумувати, худнути і швидко здохнути. звичка - то ж, як куріння, здоров'ю - шкода і мозку - травми. ми, відкидаючи підозри, грати намагаємося на рівних і роєм рови, томімся в баштах ... але, тихо кашляючи від пилу, раптом визнаємо, як це важливо: щоб нас хоч де-небудь любили.